Я переехал в эту квартиру неделю назад. Комната была абсолютно пустой — голые стены, ни картин, ни полок, никаких украшений. Вчера вечером, когда я читал на кровати, я услышал тихий, но отчётливый звон колокольчика. Звук шёл из угла комнаты. Я подошёл — там не было ничего, только пыль на полу.

 

Сегодня утром звон повторился. На этот раз он был громче и раздавался прямо у меня над ухом, когда я завтракал. Я обыскал всю квартиру — ни одного колокольчика, ни на дверях, ни в шкафах. Звон продолжался весь день, то приближаясь, то удаляясь, будто кто-то невидимый ходил по комнате и звонил.

 

К вечеру я начал сходить с ума. Каждый раз, когда раздавался звон, в воздухе появлялся сладковатый запах, напоминающий ладан. Я попытался записать звук на телефон — на записи был только тихий шепот, которого я раньше не слышал. Шепот повторял: "Освободи меня".

 

Сейчас ночь. Я сижу в центре комнаты и смотрю на тот самый угол, откуда доносился первый звон. В углу стоит детский силуэт — прозрачный, как дым. В его руке виден маленький колокольчик. Он звонит, не двигаясь. А на стене за ним появляются влажные следы — будто кто-то провёл по штукатурке мокрыми пальцами.

 

Я понимаю, что этот звон — не просто звук. Это голос. Голос того, кто жил здесь до меня. Или того, кто умер в этой комнате. И теперь он хочет, чтобы я его услышал. Чтобы я нашёл то, что осталось от него. Чтобы я продолжил то, что он не успел.

 

Колокольчик звонит снова. Теперь я вижу его не только в углу, но и в отражении окна. А в зеркале в прихожей я заметил другую фигуру — высокую, тёмную, с таким же колокольчиком в руке. Она медленно идёт по направлению ко мне, и с каждым её шагом звон становится всё громче.